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Irgendwann sah Madame Croqué auf die Uhr, und obwohl ihr Mann mitten im Gespräch mit dem Fußballboss war, entging ihm nicht der Wink, den sie ihm mit Kopf und Brauen erteilte, damit er die Gäste zum Einnehmen ihrer Plätze aufforderte. Er tat es unverzüglich, indem er die Hände über den Kopf erhob, dreimal kräftig klatschte und anschließend verkündete, dass das Konzert gleich beginnen werde.

Eigenhändig öffnete er die beiden Flügel zum Musiksaal, wo an den Wänden Mosaiken auf Goldgrund flimmerten und von der Decke drei große Lüster mit Kristallbehängen strahlten. Im Übrigen war alles in Weiß gehalten, von den Möbeln über den Blumenschmuck bis zum Yamaha-Konzertflügel, der in eine Ecke geschoben worden war, weil er an diesem Abend nicht benötigt wurde.

Das Publikum folgte Croqués Aufforderung mit ziemlicher Promptheit. Eng gedrängt, durch einen Mittelgang geteilt, saßen Damen und Herren der vornehmen Gesellschaft Straßburgs in acht Reihen beisammen. Freundlich nickend schritt Croqué, Hand in Hand mit seiner Frau, an ihnen vorbei. Während Madame ihren Platz in der vorderen Zuhörerreihe einnahm, bestieg er mit federndem Schritt die kleine Estrade, wo hinter einer Reihe dicker Kerzen in gewaltigen Messingständern drei leere Stühle baldigen Kunstgenuss versprachen, trat ganz nach vorn an den Rand und begann seine Begrüßungsansprache. Die Überfülle von Spiegeln seitwärts und in seinem Rücken vervielfachte seine Erscheinung.

„Meine lieben Freunde!“ rief er aus und ließ seinen Blick verzückt über die Gästeschar schweifen. „Ja, die Musik... Wir alle lieben sie. Aber wer hat sie eigentlich erfunden? Und wann? Und warum?“

Und gab selbst die Antwort, indem er an die Kindheitsgeschichte der Menschheit erinnerte, in der sich so vieles ereignete, das den Menschen Furcht einjagte: wilde Tiere, Blitz und Donner, Dürre und Überschwemmungen, Unfälle und Krankheiten, schließlich der unabwendbare Tod. In all diesen Naturerscheinungen, so Croqué, hätten die Menschen Kräfte am Werk gesehen, die sie mit Riten und Beschwörungen zu besänftigen und versöhnen suchten. Gesang und Tanz hätten dabei eine wichtige Rolle gespielt – und Musik. Auch wenn sie anfangs vielleicht noch hauptsächlich Nachahmung von Naturgeräuschen gewesen sei. Als Instrument habe der eigene Körper gedient, aber auch Körper, die von der Natur geliefert worden seien: Knochen und andere Überreste von Wildtieren, Steine, Holz, und schließlich selbstgefertigte Instrumente, deren ursprünglicher Zweck gewiss ein profaner gewesen sei, indem sie der Jagd oder der Vorratshaltung gedient hätten.

„Jawohl, meine lieben Gäste“, fuhr Croqué fort, „schon der Neandertaler war musikalisch. Schon bei ihm war der Sinn für Schönheit und Harmonie veranlagt. Das belegen die Funde von Knochenflöten, die wenigstens 40.000 Jahre alt sind.“

„Hoffentlich hat er sie nicht selbst datiert“, murmelte jemand hinter Laroussi, woraufhin gedämpftes Lachen zu hören war.

Ein schelmisches Lächeln erschien auf Croqués Gesicht. „Musikarchäologen gehen übrigens davon aus, dass schon bei Familie Feuerstein im häuslichen Kontext musiziert wurde.“

Während eine Mehrheit des Publikums mit heiterer Zustimmung reagierte, hörte Laroussi kaum hin. Er saß da in schweigendem Ingrimm, nur in die eigenen Rachegedanken vertieft. Sein Blick glitt zur Decke hinauf, wo sich vergoldeter, verschnörkelter Gips breitmachte, in dessen Mitte ein großes C ein kleines g umschlang und in einem kapriziösen M endete, dessen Schlussschnörkel die Form des kleinen g gegenüber spiegelte. Laroussi seufzte und schloss die Augen.

„Wenn Sie einmal überlegen“, sagte Croqué, „zu was Musik und Klänge benutzt wurden – und zum Teil heute noch werden –, nämlich für Heilrituale, für den Kontakt mit Göttern und Ahnen, dann werden Sie mir zustimmen, dass Musik ein entscheidender Vorteil in der Evolutionsgeschichte des Menschen war. Auch wenn der Erfolg vielleicht nur auf Einbildung beruhte, auf dem Wirken eines –“

„Scharlatans“, vollendete Laroussi halblaut.

„Priesters, eines Schamanen“, beendete Croqué seine Ausführungen. „Wie sie wissen“, sagte er, „ist es leider unmöglich, Tonaufzeichnungen aus der Urzeit zu erlangen. Auch schriftliche Aufzeichnungen gibt es nicht. Niemand kann also mit Bestimmtheit sagen, wie diese Musik damals tatsächlich geklungen hat. Heute Abend wird der Schleier des Geheimnisses ein wenig gehoben. Im Rahmen einer musikalischen Zeitreise, die uns nicht hundert, nicht tausend, nicht zehntausend – die uns wenigstens 40.000, vielleicht 100.000 Jahre zurückführt. Begrüßen sie mit mir aus Saint-Symphorien das Ensemble AEROSOL!“

Und schon war er auf dem Weg zu seinem Platz in der letzten Stuhlreihe, knapp am Ausgang des Saales, während lebhafter Beifall die drei Musiker auf ihrem kurzen Weg zur Bühne begleitete. Ihre strahlend weißen Gewänder ähnelten Soutanen, wie sie in tropischen Ländern von Bischöfen getragen werden, nur dass sie in der Hüfte zusätzlich mit einer dreifachen Kordel umschlungen waren, und alle trugen silberfarbene Turnschuhe. Den Anfang machte eine zierliche Frau mit einem Holzbrillengestell auf der kleinen Nase. Ihre Ohren, die dicht am Kopf anlagen, waren wie Engelsflügel geformt. Langes blondes, ins Rötliche spielendes Haar fiel ihr wie Schlangen über die Schultern. Ihr folgte ein schlanker, fragil gebauter Mann, dessen Gesicht trotz des sorgfältig geschnittenen Ziegenbarts etwas seltsam Vages und Charakterloses hatte, wie Milch. Ebenso wie seine Kollegin trug er einen Koffer in der Hand, doch war seiner etwas breiter und um das doppelte länger. Den Beschluss machte ein groß gewachsener, kräftig gebauter Mann, zweifellos der älteste der drei. Ein Gesicht wie auf den Bildern von Arcimboldo, dachte Laroussi. Im Gesicht prangte eine großporige, von geplatzten Adern durchzogene Nase wie eine überreife Erdbeere, die Ohren waren groß und fleischig wie die Fruchtkammer einer Durian, und das Kinn in der Mitte wie bei einem Pfirsich eingedrückt. In der einen Hand trug er eine Art großer Hutschachtel, in der anderen eine mit seltsamen Mustern und Figuren dekorierte ovale Rahmentrommel.