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Auch an der medizinischen Fakultät selbst, die umgehend ihre Arbeit wieder aufgenommen hatte, interessierte sich niemand für die schreckliche Vergangenheit und ihre etwaigen Hinterlassenschaften. Das Gerücht allerdings, dass dort Leichenteile von Juden aufbewahrt würden, die von den Nazis im Zweiten Weltkrieg umgebracht worden waren, um in einem rassekundlichen Skelettmuseum ausgestellt zu werden, hielt sich. Im Januar 2013 entdeckte Ronny Rosenthal, ein Medizinhistoriker aus Lüttich, dessen Großvater zu den in Natzwiller ermordeten Auschwitzer Juden gehörte, in der Schausammlung des Gerichtsmedizinischen Instituts hinter einer Reihe alter Aktenordner Glasbehälter mit menschlichen Präparaten, die auf dem Etikett den Stempel der „Reichsuniversität“ trugen und von ihm als Teile der ehemaligen Sammlung Berger identifiziert wurden. Als er den damaligen Institutsleiter Professor Olivier Kaelbel auf seinen grausigen Fund ansprach, tat dieser die Sache als Zufallsfund ab und lehnte Rosenthals Bitte, auch die verborgenen Bereiche im Keller des Instituts in der Rue Blessig in näheren Augenschein nehmen zu dürfen, rundweg ab. Als Rosenthal sich mit einer Dienstaufsichtsbeschwerde an den damaligen Universitätspräsidenten wandte, den Sportmediziner Raymond Dacourt, erhielt er prompt Hausverbot für das gesamte Universitätsgelände.

Daraufhin ging Rosenthal an die Öffentlichkeit. Als erster berichtete der Courrier du Bas-Rhin. Auf Nachfrage erklärte Institutsleiter Kaelbel die Gerüchte, wonach Präparate aus der ehemaligen Sammlung Berger am Gerichtsmedizinischen Institut existieren und dort zur Ausbildung der Studierenden dienen, für „frei erfunden“. Präsident Dacourt bekundete zwar öffentlich seine Solidarität mit Kaelbel, indem er es im Interview für „absolut ausgeschlossen“ hielt, dass an seiner Universität „jemand in einer Führungsposition“ willentlich etwas verschweige. Tatsächlich dachte er aber nicht daran, Kaelbel und sein „ekelhaftes Institut“ aus der Gesamtverantwortung zu entlassen.

Die damals noch zweisprachigen Dernières Nouvelles d’Alsace nannten die Affäre nach amerikanischem Vorbild „Schdroosburigate“ – ein Name, der, weil er die Brisanz der Angelegenheit auf so wohltuende Weise entdramatisierte, sich in der Öffentlichkeit umgehend durchsetzte: Während das Skandal-Suffix -gate, das sich bereits mehrfach bewährt hatte, der Angelegenheit eine weltpolitische Dimension verlieh, holte sie die Mundartversion des Stadtnamens gewissermaßen gleich wieder auf den Teppich zurück. Als „Schdroosburigate“ beschäftigte der Umgang mit dem makabren Erbe der Sammlung Berger nun nicht nur die gesamte französischen Presse, sondern auch die audiovisuellen Medien bis nach Israel und in die Vereinigten Staaten.

Nun schalteten sich auch die Politiker ein. Bürgermeister Roland Dietrich von der Sozialistischen Partei sah bereits den Auftakt der „Tour de France“, der in diesem Jahr in Straßburg stattfand, von Negativschlagzeilen überschattet, die alle Werbeeffekte, die er sich davon versprochen hatte, zu neutralisieren drohten. Selbst leidenschaftlicher Radrennfahrer, hatte Dietrich weder Kosten noch Mühen gescheut, um den „Grand Départ“ in die elsässische Hauptstadt zu holen. Um, wie versprochen, von den verausgabten dreizehn Millionen vielleicht acht wieder einzuspielen, musste das Thema „Universität & Judenmord“ schnellstens wieder aus den Schlagzeilen verschwinden. Gewiss, auch ein erfolgreiches Krisenmanagement versprach Publizität, aber es war ein Vabanquespiel mit schwer einzuschätzendem Risiko. Man konnte sich landesweit Respekt und Renommee verschaffen oder sein Ansehen in der Öffentlichkeit dauerhaft ruinieren. Entweder-oder. In einer scharf gehaltenen Stellungnahme erklärte Dietrich, die bisher vorliegenden Hinweise würfen einen Schatten auf die Geschichte der Universität; um Klarheit zu bekommen und gegebenenfalls Konsequenzen ziehen zu können, gebe es nur eine angemessene Art des Umgangs mit dem Thema: schnelle und rückhaltlose Aufklärung. Deshalb erwarte er von der Universitätsspitze, sofort „geeignete Maßnahmen“ zu treffen.

Wissenschaftsministerin Dianne Roux von den Republikanern verlieh insbesondere ihrer Sorge Ausdruck, dass „das Ansehen der französischen Wissenschaft Schaden nehmen“ könne. Es sei bedauerlich, dass dieses dunkle Kapitel der Straßburger Universitätsgeschichte nicht systematisch zeitnah aufgeklärt worden sei und die Öffentlichkeit erst jetzt durch Medienberichte von diesem Fall erfahren habe. Nun sei es allerhöchste Zeit, „reinen Tisch“ zu machen. In einem Telefonat, für das es keine weiteren Zeugen gab, hatte sie Dacourt angeblich vorgehalten, seine Vergangenheit wegspülen zu wollen „wie einen Haufen Scheiße“.

Daraufhin war Dacourt als Universitätspräsident zurückgetreten und der Verwaltungsrat hatte 14 Tage später den Wunschkandidaten der Ministerin, den Psychopathologen und bisherigen Direktor der Humanwissenschaftlichen Fakultät, Chekif Laroussi, zu seinem Nachfolger gewählt.

Laroussi machte die Aufklärung von „Schdroosburigate“ sogleich zur Chefsache. Noch am Tag seiner Wahl ließ er erklären, die Université Sébastien Brant bekenne sich zu ihrer Verantwortung für die eigene Geschichte und werde zur Aufklärung dieses dunklen Kapitels ihrer Vergangenheit beitragen. Die von ihm eingesetzte Untersuchungskommission entdeckte bereits nach wenigen Tagen in den Reservebeständen des Gerichtsmedizinischen Instituts eine Kiste, die denStempel der wehrwissenschaftliche Forschungsabteilung und die Jahreszahl 1944 trug. „Wir haben darin insgesamt 46 weitere Humanpräparate gefunden“, erklärte ein Universitätssprecher auf einer eilig anberaumten Pressekonferenz. Vergeblich versuchte der Gerichtsmediziner Kaelbel seine Haut zu retten; die Entrüstung der Öffentlichkeit trieb ihn aus seinem Amt.

Ein Dreivierteljahr nachdem Rosenthal sich an die Presse gewandt und „Schdroosburigate“ öffentlich gemacht hatte, veranstaltete die Universität zum Abschluss der Untersuchungen eine Pressekonferenz, zu der Journalisten aus elf Ländern gekommen waren. Im Blitzlichtgewitter der Fotografen präsentierte Laroussi, Seite an Seite mit dem Bürgermeister und dem Großrabbiner von Straßburg, den 60-seitigen Abschlussbericht. Ehrenwörtlich hatte er damals versichert, die Universität sei nunmehr frei von makabren Zeugnissen der Unmenschlichkeit: Sämtliche Überreste der Menschen, die der verbrecherischen Rassekunde-Wissenschaft zum Opfer gefallen seien, würden in Kürze religiös bestattet.

Hätte er doch auf das Ehrenwort verzichtet! Aber damals hielt er es für angebracht. Und die Presse hatte seine markigen Wort nur allzu gern aufgegriffen und damit ihre Seiten gefüllt: Das Ende von Schdroosburigate / Uni-Präsident gibt sein Ehrenwort / Larousssi: „Nazi-Erbe für immer beseitigt“.

Maire Dietrich hatte damals namens der Bürgerversammlung Laroussi für seine „klaren Worte“ gedankt und die Entschlossenheit gelobt, mit der er als Präsident die Verantwortung für die Universität wie auch die gesamtgesellschaftliche Verantwortung aktiv wahrgenommen habe. „Mit großer Erleichterung“, hatte er damals verlauten lassen, „stelle ich fest, dass durch die Aufklärungsarbeit von Präsident Laroussi diese unselige Affäre, die das Selbstwertgefühl der Stadt Straßburg empfindlich gestört hat, nunmehr ein Ende gefunden hat“.

Einmal mit dem Etikett des großen Aufklärers versehen, vermochte Laroussi anschließend auch an der Universität gründlich aufzuräumen. Um weiteren Imageschaden von der Medizinischen Fakultät abzuwenden, wurde sie auf Vorschlag einer von ihm geleiteten Reformkommission zerschlagen. Die meisten Fachbereiche, darunter Grundlagenmedizin, Zahnmedizin und das Universitätsklinikum, wurden als eigenständige Medizinische Hochschule ausgegliedert, andere gingen an die Naturwissenschaftliche Fakultät sowie an die neugebildete Fakultät für Humanwissenschaften. Dadurch kam, wie sich Laroussi jetzt erinnerte, die bisher auf zwei Standorte der Universität verteilte Sammlung des Instituts für Gerichtsmedizin, nämlich in der Rue Blessig und in der Rue Goethe, in die Zuständigkeit des Anthropologischen Instituts. Dessen Leiter war Croqué.

Croqué hatte die Replay-Taste gedrückt. Wer auch sonst. Es war die Panikreaktion eines angeschossenen Raubtiers, das trotz seiner tödlichen Verwundung noch imstande war, selbst zu töten. Das war kein Bluff. Nach den neuerlichen Presseberichten stand Croqué mit dem Rücken zur Wand. Deshalb hatte er jetzt zum Gegenschlag ausgeholt. Er wollte ihn vernichten, zumindest seine Karriere, was auf das Gleiche herauskam. Laroussi war jetzt 47 Jahre alt, weder zu jung noch zu alt für den Seiteneinstieg in ein politisches Amt. Wenn etwas seiner Karriere schaden konnte, war es der Nachweis, dass er, der große Aufklärer der „Schdroosburigate“-Affäre, selbst Leichen im Keller hatte, und zwar buchstäblich. Wenn dieser ebenso beschämende wie pikant-groteske journalistische Leckerbissen seinen Weg in die Öffentlichkeit nahm, war er erledigt.

Doch wenn er es recht bedachte, war der Krieg noch nicht eröffnet, die Bombe noch nicht abgeworfen worden. In der spätmittelalterlichen Gerichtsbarkeit entsprach es dem Moment, wenn der Folterknecht dem Delinquenten die Marterinstrumente zeigte. Als jemand, der sich von Berufs wegen mit den Extremen menschlichen Verhaltens beschäftigte, glaubte Laroussi über das Sensorium zu verfügen, um die versteckten Signale seines Gegenüber zu erfassen. Dass Croqué nicht seinerseits mit seinen Trümpfen an die Presse gegangen war, sondern sich, wenn auch anonym, direkt an ihn gewendet hatte, sollte seine Dialogbereitschaft signalisieren, die er zugleich von seinem Gegenüber einforderte. Lassen Sie uns reden, hieß die Botschaft. Nun gut, sie würden reden. Am Telefon, damit er nicht in das Lügengesicht dieses Scharlatans blicken musste. Es durfte nicht sein, dass er schon am Ende seiner zweifellos fabelhaften Zukunft angekommen war.